* * *
В своём глазу не видишь лесосплава,
А я его так обнажённо вижу:
В кипящей пене слева и направо,
От Вологды и ниже до Парижа.
Тут волосы встают как брёвна дыбом,
И трупы нерасслышанных оваций
Идут на дно к непобедимым рыбам,
Которые не любят улыбаться.
Но рёв пройдет, вода спадёт слезою.
Я думаю, что может так случиться –
К моей корчме дорогу под грозою
Покажет неуверенная птица.
И ты войдёшь, зажав в кармане ласку,
А я уже в очередном загуле.
Улитка языка прождёт напрасно
В атласной холодеющей лагуне.
В своём глазу не видишь лесосплава...
© Copyright: Павел Крапивин, 2019
Свидетельство о публикации №119012803947
Свидетельство о публикации №119012803947
Рецензии