Когда в груди осколки быта
И серость дней бросает в пот,
Тогда мечта твоя забытая,
Внутри поэтом оживёт.
Поэт так чист пред этим миром,
Но он несчастен от того,
Что нет любви, в его квартире,
Никто не любит ведь его.
Жаль, но он смертельно болен,
Хотя ещё так молод вроде.
Он заражённый своей волей
Пишет песнь о природе.
Он болен, потому что пьёт
И курит часто - есть причины -
А ведь красив, не идиот
И на лице то нет морщины.
Печально, что так грустно
Теряем мы искусство
И проблемы волнами
Нас всех поработят.
И как его тут пожалеть?
Никто не хочет душу греть.
Наверно, так и будет он
Тонуть средь этих волн.
Поэт
© Copyright: Виктор Майоров 2, 2019
Свидетельство о публикации №119012803572
Свидетельство о публикации №119012803572
Рецензии