Продолжение разговора в белом

.....
Но как же идет вам трепещущая бабочка на горле – до нового взмаха крылом!…после – время поменяет свои перспективы – подножья гор, по которым снова взбираться, реки, рвущие воду-переплывать, падать с неба привычно…подниматься с каждым рассветом-живым!.. кофе горячий пить, наивно планируя отсутствующее будущее…как забавно не знать-но предчувствовать следующий поворот событий, смещающийся ветром от каждого взмаха…ошибаться не страшно было бы…будь у нас чуть больше, чем вечность. Спасаться словами, рифмуя молитвы, чтобы быть услышанным кем-то, дышащим в унисон –где-то на краю мира…или вселенной-кто услышит и раздвинет вечность для нас…странно…хочется помнить, все что было и будет-и отражаться в стеклянном сосуде времени, и возвращаться с каждым новым взмахом крыла трепещущей бабочки…

Время, которого
Нет – Любовь
на крыле

.....
Чувственность-это …планета Маленького Принца и его Розы, вечно ждущей возвращения своего путешественника по звездам…или это-разорванная в клочья любовь, обнаженно до последнего нерва быть целым… «Ты навсегда в ответе за тех, кого приручил» - и плакать над остывшими осколками, вспоминая прирученность и прирученных, каждый раз срываясь каплей крови с острой иглы на кусте…кто ты- Маленький Принц или Роза? Кем будешь? Кем стала? Кем хочешь стать?- в этом частном случае на этом клочке обостренного чувства, у этих песочных часов…любить- белошвейкой, и, собрав по кускам себя, сшить в одно каждую составляющую-рубашкой, расшитой бисером слез, поцелуев, объятий ночных, прикосновений рассветных, нежности тонко-в ушко иглы пропустив - для него…или…

У розы чайной
Время любви-
Цветение.

....
Если создать многомерность из слов и мыслей, можно увидеть себя с обеих сторон зеркальной картины, отражающей все сразу или все ничего – на мгновение -целым, вырванным из сумрачных зон по краям – есть здесь и сейчас, остальное отсутствует по причине отсутствия  качества времени…можно смотреть глазами зрителя на себя, играющего себя, и играть в ослепляющем свете рамп, только догадываясь, сколько ценителей твоей игры собралось, чтобы увидеть единственной моно-спектакль в целую жизнь, но быть уверенным, что один из них – ты сам…и знать, что, по крайней мере, точно сорвешь аплодисменты в одни ладони из темноты – но не обязательно это будут твои ладони…

Свет рамп
Ослепляет
С обеих сторон

......
…неужели на одно дерево стало меньше на этой земле…так странно погибнуть под слоем снега, а впрочем-это так закономерно, гораздо закономернее, чем под топором дровосека… а мы – даже не деревья, корни распластались по поверхности, ни за что не держась-только за земное притяжение, но оно уже отслаивается, а значит, скоро мы услышим музыку падающих льдинок…где-то за февралем она назовется капелью…у весны своя точка зрения на падающие деревья-возможно, где-то у старого корня проткнется зеленый стебель, неуверенно протянется ввысь, и продлится жизнь, как начало другого…но так смертельно холодно лежать в снегу, должно быть…у ветхого дома, где никто не живет…

Грусть падала снегом
Укрывая временем
Дерево жизни

......
Дом начинается с вешалки и зеркал…вы заметили…два варианта для посетителей: повеситься норковой шкуркой у входа, цилиндром или длинным черным зонтом – и ловить сквозняки не закрытых дверей, или - выйти в зеркало, условно обозначившись в завтра…каждый дом – как театр, кухня, как сцена, будка суфлера в шкафу между чашек…что он нашепчет играющим- не по пьесе, суфлер без лица…импровизатор…актеры не знают, что их ждет в третьем акте, думают, что пьеса уже кем-то успешно отыграна-и все будет как прежде-овации, брызги шампанского, лепестки под ногами, но как скучно суфлеру повторять заученный текст-если чуточку отойти от него, то выйдет не обусловленная картина человеческих жизней…видеть недоумение на лицах забывших свой текст, чувствовать себя кукловодом, щуриться маской в предвкушении от нового поворота игры, шептать слишком тихо или совсем не то, что было у автора…ах да, мы о зеркалах! …забыли слова-где суфлер?! Он вышел от скуки в зеркало-чтобы вернуться завтра и посмотреть, что стало с нами там дальше…

Сквозняк срывает слова
С забывших себя деревьев-
Уставшие листья

.....
Накрыть стол на троих, застелив его парчей скатерти, странно похожей на плащ занесенного временем странника, где во главе всего интерьера обязательно будет присутствовать Шляпник, широко улыбаясь чеширской улыбкой – сегодня он маленький будда в нашем молельном углу…щели, щели-в каждом углу подсознания, создают сквозняк в этой комнате с потолком, разрисованным звездами-очень легко разбрасываться мыслеобразами: их скоро слижет и засосет в порез на стене ветер, тихо поскуливающий от голода, и никто не вспомнит, о чем говорили собравшиеся, только эхо раскроет их тайну космосу, ведь так хороша акустика в небо – в доме без крыши…если космосу это любопытно , конечно…Да! может, там, за стеной - в параллельной комнате, куда ветер жадно вытягивает слова из сквозных щелей, сидят трое за круглым столом, отставая на сотую долю секунды во временном континиуме, и, о счастье! Им теперь есть, что сказать, не рифмуя себя в жесткие рамки катренов – благодаря вытекшему из щелей небу, созданному в нашем внутри…и открывали они открытое!…но можно посмотреть на это и со стороны противоположной стены дома без крыши…наверное… так замыкается круг из ничего…

Чеширский кот,
Нам улыбнулся,
Исчезая
......
Можно серьезно, серьезно…серьезно-нельзя! Учитывая возможные последствия рвущего восприятия жизни, так близко обнятой тонкими соскальзывающими мирами! Сколько их, уже выплывших в это окно под внимательным взглядом Вечности-строгие долгие печали в длинных одеждах с белыми лицами-масками обескровленных гейш, горечь потерь, закутанных в саваны смерти, любови седые попранные в засохших венках,ведьмы на метлах, хранящие тайны друидов...друиды... войны, войны,войны нанизавшие на копья сонмы своих героев, поэты в скомканных листьях стихов…музыка со свечами горящими – все уплывало в окно, где их ждали… что не говорится-все сказано, или будет однажды… Вы – иероглиф, я – глаголица…так хорошо говорить обо всем с ироничным прищуром, зная…не зная-душой…какая возможность вкусно питаться блюдом из слов запеченных в соусе разума…теряя и приобретая изыски их ускользающих значений…Под изучающим взглядом Вечности играющие словами дети и странники…в этом случае так ли важна стройность формы- с мыслью, которая неизбежно ускользнет в окно…

Открытое окно,
Гнездо для птенцов,
Крылья расправивших

.....
Знать бы дельфиний язык - дельфин рассказал бы, посмеиваясь цикадно, как нелепы голые королевские тела под зонтами у моря, слизывающего веками соль с разноцветной гальки…как странны пафос и скудность игры утопающих на берегу каждого из лазурных заливов, скатывающихся на дно амфитеатрами…море дельфинье так равнодушно к ущербной игре – в водах прибрежных в нескольких метрах от суши, сколько развалин, илом покрытых, прежних театров прежних народов…в целом и в частности, море смывает фальшь наносную вместе с постройками рядом-только Маяк оставляет светить-всем, кто сможет выплыть смыто-соленым дельфином…может, не нужно вешалок и зеркал и зонтов и фойе-просто сидеть у волны, и молчать, и слушать музыку мира в раковине ушной-концерт для тебя одного…но под ногами твердый булыжник, стоптанный башмаками прохожих привычно- по дороге, ведущий в театр Де-жа-вю.

Свет маяка
Вывеска у входа
Выплывший в море…

.....
1
А как же салат из одуванчков! Не обойтись без золотых лепестков с ноткой горечи, вымоченной слезами мальчика, сошедшего с набухших колосков ресниц девочки! Вы скажете - не –сезон, до весны еще сотни верст, но я уверяю вас, выращенные на подоконнике дома без крыши, одуванчики  не уступят диким, а отсутствующее солнце заменит свет с любопытством подглядывающих за происходящим звезд! Вам легче, вы пьете ром, мягко рассеиваясь в музыке тонкой флейты, прислушиваетесь к цикадам жаркого вечера на другой стороне шара-ваша музыка вмещает множество звуков, сезонов, дождей, снегопадов, птиц , много чего …и что-то еще, горьковато-терпкое на слух …не уловить…спасибо, мне достаточно глотка вашего рома! Я же не ветер! Я вмиг опьянею и начну нести ерунду накренившуюся в чужое пространство, тыкая в листья салата вилкой с упорством  не завершившего дела  маньяка. Впрочем, я и так ее несу-бережно прикрывая от посторонних ушей узорами и венками из слов…Еще по глотку?..Где там ваши девочки за поворотом! Всем на шабаш, в окно, по метле - нас там ждут!

Прищурившийся Иероглиф
На белой скатерти
Разлито вино
......
А если внутрь… время, должно быть, давно обижено нами, даже если оно и не существует…Существующее легко обидеть – просто не подать руки, не удостоить взглядом, пройти сквозь и - не заметить…словом колким, ладонью наотмашь, ножом в сердце…а время… даже несуществующее, так долго решало проблему, в какие разумные рамки вместить человеческое, так трудно давалась это задачка, начавшаяся с амебы зеленой, впрочем, может и раньше, и амеба была красная - что времени пришлось создать самое себя... Сколько прошло киловаточасов, мегадней, супервеков, чтобы мозг венца разума развился до состояния обусловленного самоуничтожения…Когда человек поднялся за самую главную гору земли  и крикнул, руки раскинув: Время, тебя нет!.. должно быть, это обидно, подумало время, и развернувшись, рассеялось бледным туманом на Млечном пути…пусть сами…

Время
Никого
Не ждет

.....
…Утром в межрамье упал цветок орхидеи-какая жалость, не достать…он лежал, розовый печальный меж зябких стекол, такой неуместный в размеренной жизни окна, но странно было увидеть глазами цветка расширенное пространство двух разных миров-снаружи серый зимний день, холод ветра, дома, дома-люди съежено скользят по тротуарам, машины припадают цепко к дороге у светофора…внутри -теплый полумрак, размывающийся в вещах и предметах, тень мимо, свет негромкий лампы вечерней, звук атласный проскользнувшей мимо мелодии…хотелось сказать- патефона, но-увы- чего нет, того нет!.. И вроде бы ты все это видел прирощено к стеблю- обе стороны жизни, но это было не так-и не там! Совсем по-другому видится – за стеклом по оба края жизни…в сущности, ты – нигде, один лепесток сиротливо свернулся, вздрогнув от прикосновения зимы, и увял, другой осторожно с надеждой лежал, уткнувшись в обратное, впитывая тепло из дома, протиснувшееся в щель рамы…двуединство…рожденья и смерти…так можно смотреть и на время, словно ты-меж стеклами, по обе стороны которых разные перспективы…и так больно глазам - смотреть на время, стягивающее двуединство – в одно…

Рама оконная делит
Миры надвое.
Треснувшее стекло

.....
Нужно дорваться до своего подсознания, проделать в нем кроличью нору, разметав комья завявших нейронов- и туда спасительно сползти, спасть, выпасть -бережно собрав ваши паззлы-картинки, кубики-рубики, тонкие грани всех многогранников каждого из ваших миров – чтобы собирать из них новые города, и горы, реки, и обязательно пустыни-мне их так не хватает!...чтобы там жить!..снова рушить-и строить, строить…рисунки на плоскости промокашки растекаются тушью черной – что-то хрупко новое проявляется на этой картинке!

Вечер нарисовал
На стекле-
завтра


......

….Как прекрасно наше приобретение-эта игра! Она соткана свето-тенями, удлиняющими и рассеивающими, сложена из слов-магнитиков, вытанцовывающих смысл и отталкивающихся от сюжета – с первого брошенного игроком кубика - по игровому полю-куда выкатит мысль! Мы обросли притянутыми мирами, сотканными из кружев подстрочников …мы уклонялись от правил, складывая выпавшее притянутым - магнитными паззлами, мухлевали слегка, магнитили и размагничивались - завороженно и завораживающе – танец импровизаций страстен и грустен, хрупок и яростен-как фламенко партнеров, как ветер во все направления!..я кидаю кубик-выпадает вниз. Спуститься – и нарисовать вслепую-то, что слышу…Вы прекрасны, мои спутники дня! Вы-мое приобретение!

Моя картина-
Из ваших слов
В музыке сфер

........
…и снова – о том же! Магнитный купол земли сложен из слов – он держит земное притяжение, нас уплотняя в жизнь-и если земля решит поменять свой ход, замедлиться в молчаливой задумчивости-куда ей плыть дальше-мы останемся не намагничено без кровли на пару мгновений, равных вечности. Нас не будут притягивать деревья и травы, предметы и люди – слова потеряют силу, соединявшую всё - в дом, смысл жизни разрушится, даже птицы – не смогут - дышать…мы сыграли свою игру, намагничивая небесный купол белыми строками, продлевая возможность быть здесь и сейчас.. мы нанизывали ожерелья слов на расстояния - нитями – в крышу, вплавляя себя в пустоты и прикрывая дыры сердцами…может, мы и не проиграли еще…может, мы сами-магниты, дети древней Магнесии, влипающие в друг друга со скоростью чувств, отрывающиеся от каждого-равного полюса - ритмом спирали. Может, это и составляет центробежную силу земли…пусть она плывет, как хочет - было бы место на ней - всему, что латает магнитный купол…

Земля плыла,
Теряя обороты,
Одежды стратосфер.

.....
1
Я-молнии стрела! Мой Царь, мой Господин – ваш гнев гремит над миром - он льется надо мной, меня прижав к земле. Я падаю не там, я в дерево не целясь, сражаю наповал не тех, не здесь, не так…И распластав заряд в поджаренных руинах, притихши жду ответ - ваш голос всемогущ, он не проходит даром – дарами диких туч, набухшими от слез…Я только начинаю – грозу-предвосхищеньем, вы вносите свой рокот - в суть всех священнодейств, предшествующих бою. Я вашу тайну скрою, но сердцем опьяненно, на кончике себя, я знаю наперед - о том, что угнетает вас - не битвы сокрушенья, а мой неловкий выпад-не так, не там, не здесь-моя к земле простертость, моя в нее отдача , ее в меня-прицельность– в вас ревность глухо стонет и рвет на части небо…Мой Царь, мой Господин, не проходите даром-дарами опустив сухой земле моря! - Я в вас вернусь обратно- как только позовете-обратно или мимо -обугленной душой.

Освещают сполохи
Заженное небо.
Гром. Представление…

2.
Я бросаю камешки слов в зыбкую водную гладь-как придется!- неучтенно законами рифмы и ритма, притягивающих красоту состояний…слово, брошенное в глубину обнаженных страниц-след на поверхности кругами расходится-смысл расширяется с кругом последним. Вглядываюсь в мыслеформы ваших кругов-восхищаюсь, ловлю разбегающихся солнечных зайчиков, каплю последней слезы, ветер на север, на юг - мудрость мистификаций странствующих по дорогам из снов – рождаюсь интуицией, чувством зеркальным, внутренним слухом – думаю об обратном, собирая камешки по краям вашего озера…брожу углубленно внутрь-по последнему кругу…я продолжаю к вам продолжаться – расстояния-блеф - относительно крыльев птиц, относительно которых –лишь ветер, относительнее которого-только любовь…снова расходятся воды кругами, втягивая суть отражения вместе с каменным тельцем…

Вырасти у озера ивой
Плакучей – счастье
Долгое -слушать волну