умирают только боги

Я знаю, за что меня любят
И знаю, за что готовы убить.
Нет, мне вовсе не нравится страдать,
Я просто не люблю то,
За что вы так любите жить.

Вы глупы, если думаете,
Что умеете любить.

Есть способ хороший,
Слушать то, что слышал,
Когда не было проблем.
Ты возвращаешься туда,
Где не видел проблем,
Когда не знал всех этих людей,
Но моя любимая серая осень
Снова несет тот самый
Печальный и грустный
Ветер перемен.

Я столько жизней жил
И столько жизней видел,
Что разучился видеть
В каждой новой смысл.

Я могу быть и хорошим, добрым, красивым, приветливым парнем.
А могу и умею быть злым, уродом, депрессивной мразью.

Я могу растить цветы в ваших душах
И разбивать их о бури и грозы.
Смысл? Вы все равно приползете туда,
Где растут миллионы.
Смысл? Я могу расстроиться в вас, стоит
Вам чем-то расстроить меня.

Я вижу тот космос в каждом прохожем,
Ни на один другой непохожий.
Скрытый для вас.
А что видят во мне?
Только то, каким быть я должен.
Неужели снова прибиться к кресту,
Чтобы вы это поняли?

Щелкаю вас, как орехи и
Все образ тот ищу, что в моей голове,
Большой нежный и чистый,
Очень глубоко внутри.
Во взгляде, улыбке,
Брошенной фразе неловко,
Случайном изгибе спины,
Повороте плеча,
Изломе кисти,
В образе мыслей.
А стоит найти,
Как все рассыпается.
В этом поле цветов
Уже танцует кто-то другой.
Не хочется лезть, не хочется портить,
А мог бы с лихвой,
Обывательский круг
Из машины, карьеры, детей, кредитов,
Несчастного случая,
Обычной старой смерти.
А мог бы.
Вознести и увековечить.
Одну, вторую, третью.
Хоть десять.
Может и сам боюсь
Застыть, повязнуть в этом круге,
Стать обычным.
Поэтому и ищу необычных,
Странных, психов.
На вопрос «кто ты?»
Чтобы и если отвечали «человек»,
То только «как минимум».

Знаете, кто курит красиво?
Кто родился чуть раньше Вселенной.
И в каждой струе дыма
Видит мириады жизней.
Рисуйте глазами.
Живите иначе.
Говорите то, за что раньше
Попали бы в Дом Скорби.
Иначе, смысл?
Такие режимы...
Что после 50-ти и жизни нет.
Люди копят на парковку в погосте
И готовы отойти к Морфею в любой момент.
Вспоминают о том,
Как были молоды,
Могли бы сделать многое
И для многих,
Но отложили на потом,
А потом их самих положили.   

Все мы большего достойны,
Но умирают не даже,
А только лишь Боги.