Их нельзя штамповать...
Собираются все по крупицам…
Разгалделись базаром,
Цепляя краёмку Души…
Их нельзя торопить:
Распластавшись залётною птицей,
ПокружАт, исчезая
В пучине рутинной глуши…
И на бархат заката,
Прилягут,свернувшись, безмолвно,
Пряча горечь в глазах,
От обиды, что наспех нашлись…
Они ждут тишины -
Притаившись за шторкой светёлки …
Вновь решились взлететь,
Чтобы камнем сорваться… да-вниз…
Ждут защиты , стыдясь…
А быть может в безмолвии весей,
Помечтают о том,
Что изведано только самим…
Музу ждут…
Где заветный сигнал колоколец…
Станет смыслом простым
И родится стихом дорогим…
Свидетельство о публикации №119012709355
Наедине с самим собою
Я верю. Больше в них души
Чем в речи, сказанной пред строем.
В них искренность и чистота
Та, что не мыслима в докладах,
Там мудрость в краткости стиха
И в мысли, сказанной как надо.
В стихе почти нельзя солгать
(Ну разве можно только в гимне),
В стихе возможно указать
Чем дышит автор в этом мире.
Да, верю больше я стиху
Чем длиной, круглой, звонкой фразе.
Наверно потому пишу
В стихе, а не в другом рассказе.
.
С уважением,
Оскар Хуторянский 05.04.2019 17:05 Заявить о нарушении
Ирина Нусс 2 05.04.2019 19:20 Заявить о нарушении