Примета

С высоты полета в бесконечность,
В мысли погруженные о днях
Радостью наполненных, беспечно
Облака сквозь небо смотрят на меня.

Устремившись к краю горизонта,
Призраками прошлого плывут,
Ни о чем не спрашивая, словно
От самих себя ответы на вопросы ждут.

Что до тех им, кто к земле прикован,
Кто в мечтах - как в клетке золотой, 
Их иллюзиями, как цепями, скован,
Не желая знать, что мир совсем другой -   

Не такой, как хочется иль мнится,
И не безупречный в замысле своем,
Как людским глазам порою снится, 
Доверяться им всерьез нельзя ни в чем...   

Из-за них мы чувства малодушно
Запираем в сердце изнутри,
Кажется, что нам они послушны,
Но в зависимости рабской мы, а не они.

Это мы до неприличия всеядны –
Так удобно по теченью плыть,
Научившись лгать себе однажды,
Так же просто привыкаем с этим жить.

Это мы торгуемся, как скряги,
Продавая за бесценок высь,
Променяли крылья и отвагу
На тюремную, прикормленную жизнь.

Есть у счастья верная примета,
Но и по ней его не просто отыскать –
Истинно владеет всем на свете
Только тот, кто ничего не хочет удержать...