Дух разбитый в стекляшки
Силы омоют солёной водой,
Перетрут в песок колдовской,
В закат уходящий, в пятнашки.
Спустя много лет однажды
Свинцовые воды бегущей Невы
Отблеском лёгкой «волны»
На мышцу сердечную лягут.
И меланхолии тромб у виска
Заставит пульсировать мысли:
«А много ли в людях-то смысла?»
Не счесть крупинок песка.
Невозмутимо «косые кавычки»
Всё примут в объятья свои.
Засветло импульсы сяду кроить -
Менять вековые привычки.
***
© Copyright: Алексей Рымба, 2019
Свидетельство о публикации №119012708334
Свидетельство о публикации №119012708334
Рецензии