Как-то шел я по бульвару,
Когда знакомого спросил:
«Куда несешь ты эту тару?».
Он немного возразил.
Он сказал, что тара эта,
Зовущаяся жизнью святой,
Давно Господом пропета,
Как подарок нам златой.
Прошептал мне о богатствах
И о девушке глупой своей.
Рассказал, что смысл в яствах,
Подаваемых для таких же царей.
Вечно сидит он за рабочим столом,
Потому дома совсем не бывает,
И даже раскатистый гром
Его ни капли от дел не отвлекает.
Эх, опять этот жизни смысл,
Скрытый в валютных бумагах.
Человек, словно серая крыса,
Живет скупердяем в кладах.
И как же выглядит их рай?
Как конторка Скруджа?
Разве не каждый шалопай
Знает, что много денег не нужно?
Как же многие забыли
Про красоту собственной семьи?
Разве лучше кобылой в мыле
Тянуть грязную чернь из земли?
И поспешно покинул я спор,
Не говоря ни слова мужику.
И не общаюсь я с тех пор,
А без слов лежу на душевном лугу.
Странный человек
© Copyright: Александр Бушмарин, 2019
Свидетельство о публикации №119012707671
Свидетельство о публикации №119012707671
Рецензии