Старик...

... Сегодня я уезжал из города, где заканчивал десятилетку, и в ожидании автобуса посматривал на своих будущих попутчиков. Часы как нарошно словно остановились. На видавшей виды скамейке сидел пожилой седой мужчина. Он закурил папиросу, затянулся и медленно выдохнул сизый дым. Я взглянул в его глаза, они смотрели в землю и... молчали. «Кого провожаешь, отец?» - спросил я. «Да нет, сынок, мне провожать уже некого, всех похоронил, один и остался...». «Извини, отец, не хотел обидеть... Наверное у каждого человека есть своя трагедия». Старик посмотрел мне в глаза, как - то неловко вздохнул, и тихо проговорил: «Знаешь, сынок, трагедия вся в том, что жизнь обычных людей никогда не тревожила власть имущих... И так ведь не первый век. Трагедия маленького человека все повторяется и повторяется, будь она неладна. А они - рожают и воспитывают детей, растят хлеб, думают, мечтают, любят отечество своё, постигают всю его красоту, защищают его самозабвенно, а порою и неосознанно, потому, что оно - как мать... Простые маленькие люди..... А власть вот все обманывает и обманывает нас, не чувствуя собственного лицемерия, насмехается втайне, а когда и не скрывая... При том покрякивает самодовольно, отворачивается и отмалчивается. В минуты беды и отчаяния мы пьём горькую и... поём песни о земле своей. Она ведь нас родила, выкормилась и вырастила...  Сижу здесь каждый день, а провожать и некого. Вот каждый день и прихожу, чтобы порадоваться за тех, кто пока, слава богу, не один...». Старик замолчал, вспоминая что - то далёкое и очень родное, а глаза его смотрели как - то мимо всего, что было вокруг и выказывали такую тоску, о которой можно было лишь догадываться... Затянувшись дымом папиросы он медленно и тихо выдохнул, и вытер платком глаза, а после сказал мне: «Ну ладно, бывай сынок, счастливо тебе доехать...». Я смотрел на удаляющуюся спину, шаркающие шаги этого старого человека, а предательский комок непроизвольно душил мне горло своей невидимой рукой. Порывы ветра гнали пожелтевшую листву по канавам, лужам и кустам. Природа замерла перед приближающимися холодами... Жизнь продолжалась во всём: в том, что осень сдавала свои права, в том, что старики совсем не меняются, даже в походке, а мы, молодые все думаем про себя: «Как все ЭТО ещё не скоро...». Но вдыхая прощальные запахи осени, я вдруг начал понимать: от судьбы не уйдёшь, не спрячешься, ее не повторишь и не перепишешь...». И все это наша жизнь, как и жизнь ушедшего от остановки старика... 


               
       27 января 2019г.