Поэма о Шостаковиче. Стихотворения

К 75-летию снятия Блокады Ленинграда

Легенды об оружии бессмертных. Поэма
СТИХОТВОРЕНИЯ



«СПАСИБО»

                Рудольфу Баршаю

Разговаривать было опасно:
                смертельно опасно.
Но не страх был причиной молчанья
                весенним тем днём.
Тишина… (не вино и не слово)
                казалась им красной.
Лишь коробка конфет украшала
                тот странный приём…

                * * *

Человек приехал к Шостаковичу.
Просто так приехал, невзначай.
Человек приехал к Шостаковичу
не работать, даже не на чай.

В цирк сходил с ребёнком… и приехал.
Предварительно, конечно позвонил.
Вроде люди ходят в цирк для смеха.
Человек же в цирке приуныл.

Прыгала собачка по роялю.
- Это что, простите, за сумбур?
- Рр-ав-в. Я Шостаковича играю.
Правда ли, весёлый каламбур?

“Дмитрий Дмитриевич, знаю, как Вам трудно…
… Я могу.
         Свободен…
                Хоть сейчас”.
Ехал он, не думая подспудно
для чего:
            так… помолчать.
                На час.

Человек приехал к Шостаковичу
в феврале иль раннюю весной,
несмотря на “Правду”,.. к Шостаковичу.
Год стоял тогда сорок восьмой.

                * * *

… разговаривать было опасно
                и с собственным эхом.
Они пили вино и молчали:
                не рыбы, а глыбы.
И когда опустела бутылка,
                гость встал, чтоб уехать,
а хозяин, пожав ему руку,
                промолвил: “Спасибо”.

< 11 - 12 июля 2012 года >




ЧТОБЫ ЗВУК КАЗАЛСЯ ПОЛНЫМ
               
       Написано во время прослушивания исполнения
       первого скрипичного концерта Шостаковича …

Что-то слышится в тревоге.
Что-то чувствуется в страхе.
Шёпот выберет дорогу:
(он устал в “надежде” чахнуть).

Как бы молнии… без света.
Как бы вспышки… без разрядов.
Это - кровь снимает вето,
прикипая к звукоряду.

Раскачаюсь, словно палец,
одобряя скорый хохот.
Как изысканный скиталец
позабуду, что мне плохо.

Да!.. Иду навстречу грому.
Знаю, что не ожидали…
Знаю: не поддавшись дрёмам
не миную я баталии.

Барабаны любят трубы.
Ночь элегии подобна.
Боль прошедшая - сугуба
и… лекарственно съедобна.

Пульс пульсирует протестом
против ночи, против эха.
Скажешь “крест” – услышишь “presto”.
Скажешь “смех” – услышишь “к спеху”.

Не дробясь на пересуды,
в волосок сужаясь устьем,
два клубка, как два сосуда:
боль из боли, грусть из грусти.

Парадокс!... Я жажду грома.
Я прошу у неба молний.
Я готов отдать хоромы,
чтобы звук казался полным.

Чётко. Чётко… Славя хохот,
отбивает пульс чечётку,
славя жизни суматоху
с лёгкостью подстать походке.

В предрассветном небе пальцем
смело сделаю я росчерк.
Голый горизонт, как пяльцы.
Шаг мой делается жёстче.

< 10 марта 2013 года >





МИТЯ И ДОДИК

                Д.Д.Ш. и Д.Ф.О.


Здравствуйте, Митя. Треск. Здравствуйте, Додик.
Может быть завтра? Нет лучше сегодня.
Треск. Это рвётся в окно юный дождик.
С цифры двенадцать?.. Как будет угодно.

Вам непонятно? И мне непонятно…
Чуть побыстрее? Пункт тридцать четыре.
То от дождя расплываются пятна
и через треск проступают… Черты ли?

Просто беседа Давида и Димы.
Некое престо. Всё влёт с полуслова.
Пункт сорок восемь. Снега проходимы?
Пункт сорок девять… (Тот треск промысловый?)

Да? Сто двенадцать. Не цифра, страница.
Чуть меньше “ре”… Треск: щепоткою соли.
Даже не пробуй: не посторониться
и… не припрятать треск на антресоли.

Магия цифр или таинство речи?
Меньше и меньше вещей нам в диковину.
Дождь повзрослевший, стуча не перечит
мыслям, что вдруг устремились к Бетховену.

Как его звали? Все знают, что Людвиг.
Как его звали друзья и родные
в узком кругу без торжеств и прелюдий
вечером с пивом, смеясь в выходные?

Дождь за окном созидает орнамент.
Гении… Гении – смертные люди.
Их нарекают, как нас, именами:
Пётр, Александр, Антонио, Людвиг…

К ним обращаются ласково мамы,
братья и сёстры, друзья и подруги.
“Знаешь, брат Пушкин”… Сознанье шаманит.
Полно… Не хмурьтесь. Я – не с перепуга.

Додик,.. вот тут всё так быстро, как градом…
Очень? Ужасно. Особенно двести.
А в остальном – несказанная радость.
Будто я сам,.. пусть звучит неуместно.

Митенька, право, как будто Вы сами.
Додик, в каденции Вы – мой соавтор.
Треск… словно время меж их голосами.
Всё,.. убегаете? Значит, до завтра.


Додик и Митя. На “Вы”, но с любовью.
Дождик пытается спрятать старенье.
Треск… и стекло от слезинок рябое.
Воздух наполнил процесс претворенья.

< 22 августа 2013 года >

*) На самом деле слова о каденции
принадлежат не Д.Д.Ш., а А.И.Х.




ПОСЛАНИЕ

                … в свете недавних событий


Я слушаю Бетховена и Баха.
Не предадут они и не солгут.
Внимаю им я без стыда и страха.
Они, не зная сами берегут
от боли, что я прячу так неловко.
Я знаю с ними Верди, Шуберт, Брамс.
Вы не ведитесь только на уловку,
что “мёртвые не скажут одобрямс”,
и на уловку, что они бессмертны.
“Бессмертие” – в нём тоже некий трюк,
хотя я чувствую их всех буквально в метре
и слышу в темноте движенье рук.

Их больше. Больше. И они, во многом,
над пустотой за окнами с утра.
Они являются по одному, не в ногу,
пусть и не сберегая от утрат.
Пусть и не сберегая, но внушая
через сомнения… уже который век.
И переполнится той музыкой душа… Я
восприняв, ничего не опроверг…

Вновь слушаю Вивальди и Шопена,
и Шостаковича, вгоняющего в шок.
Я понимаю, что такое пена.
Она спадает за вершком вершок.
И не язык, и не слова пророков,
не свет, утерянный сенсеев прежних лет.
Лишь музыка - защитой от пороков.
Лишь музыка – мой проездной билет.
И пусть не всем я верю музыкантам:
послание – оно людей сильней.
Не гении – их детища… Атланты.
Пусть с этим небом нам потом больней.

< 12 марта 2014 года >





НЕ СГОРЯЧА

Смотреть на мир ушами скрипача
и вслушиваться зреньем живописца.
Как хорошо страдать не сгоряча,
и понимая, что не повторится…
счастливым быть, а значит печатлеть
и не  упрятывать за скрепами печатей.
И если не сгореть, - упрямо тлеть...
Надеяться не веря в непочатье.

Вдохнув парфюм асфальта с сургучом,
храня любовь в дорожной перфоленте,
придя задуматься и дверь открыть ключом.
Спасибо, что я не индифферентен.
Ах ключ... Ах дверь... Ах детские мечты.
Прощания - начала возвращений.
Нам меж объятий девственной четы,
(меж “Зна” и “Ве”) не мыслить о прощеньи.

Возможности простых пожатий плеч,
куда обширнее тоски с её изыском.
Ведь обращённого не может не припечь.
А для сравнения нужна лишь тень на риске.
Мы так слабы, но не про то печаль:
(пусть не во времени) приходит всё к началу
игры... Не сгоряча сорвав печать,
смотря и слушая мы держим путь к причалу.

18 июня 2014 года









Содержание:
Преамбула http://stihi.ru/2019/01/27/1921
Глава 1 http://stihi.ru/2019/01/27/1939
Глава 2 http://stihi.ru/2019/01/27/1962
Глава 3 http://stihi.ru/2019/01/27/1974
Глава 4 http://stihi.ru/2019/01/27/1988
Глава 5 http://stihi.ru/2019/01/27/2000
Глава 6 http://stihi.ru/2019/01/27/2027
Глава 7 http://stihi.ru/2019/01/27/2041

О главных героях поэмы http://stihi.ru/2019/01/27/2049
Историческая справка http://stihi.ru/2019/01/27/2084
Несколько важных дат http://stihi.ru/2019/01/27/2090

Стихотворения http://stihi.ru/2019/01/27/2110



_______________________



Изображение:
Моя авторская иллюстрация