Извечно - между Сциллой и Харибдой...

ПО ОПРЕДЕЛЕНИЮ...      

                "Не плащ, а куртка… Зимний город
                и разговоры обо всём.
                О трубаче, о том, что скоро
                мы ясность в этот мир внесём.

                С чего всё началось?
                Пожалуй, с саксофониста на углу.
                Я вспомнил строчку Окуджавы
                Про трубача. - День сбросил мглу.

                Возможно, это и не странно,
                но так сложилось с древних лет:
                к поэтам вдруг
                приходят Анны…

                Центральный Парк. Кабриолет.
                Немноголюдно. Чуть прохладно.
                Ещё один
                саксофонист.

                На ветках прячутся гирлянды.
                Звук так пронзителен и чист.
                И мы чисты.
                Хотите – верьте.
                Стучат копыта. Кучер строг.
                Рожденье дня. Рожденье ветра.
                Немой восторг. Рожденье строк.
                А Анна? Анна мне внимает.
                Я счастлив гидом быть. 

                Фреза подвластна многому.
                Прямая –
                ведёт вопросом: 
                «Что же за?»

                За каждым словом Окуджавы
                его война, его любовь.
                И в пыльных шлемах комиссары с знамён
                его смывают кровь.

                И нам как будто не пристало
                вставлять меж песен «про себя».
                Но пьедесталы и составы
                мелькают небо серебря.

                Что рассказать тебе, Надежда,
                о нашей хрупкой тишине?
                Мы обсуждали это прежде, мы кутались…
                нет, не в шинель,
                а в курточки, в слов тихий отзвук,
                в с ним приходящий тайный смысл
                простых вещей, и…
                скрип повозок дождь за окном ещё не смыл.

                Он льёт и лёт от века к веку,
                и говорит, и бередит,
                и вдруг выходит на поверку,
                что ничего нет впереди.
                И пустота ждёт наших действий,
                и наших мыслей, наших слов.
                А где-то Пушкин с Окуджавой судачат
                про добро и зло.

                Мы бродим с Анной по Нью-Йорку,
                я говорю ей о Москве,
                я ей приоткрываю створки
                окна сокрытого в листве
                стихов пока ей неизвестных,
                и сам в них окунаюсь с ней.

                Надеюсь, Анне интересно.
                Наш путь лежит среди огней
                Рождественских, Нью-Йоркских  ярких:
                таких как твой, Надежда, взгляд.

                Мы где-то меж Центральным Парком,
                Москвой, скоплением Плеяд
                и незнакомою дорогой,
                ведущей в тихий городок…
               
                … другая Анна смотрит строго:
                «Плащ застегни, - совсем продрог!».


                Михаил МАЗЕЛЬ,
                "Окуджава в Нью-Йорке или от Анны к Анне",
                (Нью-Йоркский зимний разговор с Анной и Надеждой
                об Окуджаве и не только),
                http://www.stihi.ru/2019/01/24/7998


Мужчинам вечно суждено
Быть между Сциллой и Харибдой
В возке скрипящем, что везет
Нас шустро по дороге жизни.

И радость вся, что есть - окошко,
Куда глядим мы понемножку,
От разговоров отвлекаясь,
С прохожими перекликаясь,
Пока, - уставшие вконец, -
Не охнем:
"Ох! - Уже конец?!...". -

Не просто так
Бог сОздал Еву
Не из того -
"Что под руку попало",
А из Адамова Ребра.

                25 января 2019-го года.