Иду протоптанной межой,
Фонарь сверкает серебро.
Как будто голос мне чужой
Струит далёкое добро.
Луна пролитая хрустит,
Под башмаками ходоков
И одинокая грустит
От бремени своих оков.
Так истомилась; плачет пёс
И вой, стенанием навзрыд.
Мне в пыли снежной довелось,
Услышать как душа скрипит.
И ветр лихой, крутя сребрами,
Толкнет легонечко в снега.
Добра так мало между нами
И так далёки берега.
Иду притоптанной межой...
© Copyright: Денис Фри, 2019
Свидетельство о публикации №119012609148
Свидетельство о публикации №119012609148
Рецензии