Ничего святого

Мать сына летом схоронила,
Погибшего в расцвете лет.
И так судьбу свою винила,
Что внуков от сыночка нет.

В оградке - кованной, высокой,
Гранитный памятник стоит,
На клумбе чудной и широкой
Цветник красивейший разбит.

С любовью розы мать сажала,
Другие яркие цветы,
Слезами землю орошала,
Ведь в ней остались все мечты.

Ни с чем то горе не сравнимо –
Дитя родное хоронить.
Ничем оно не измеримо,
А нужно как-то дальше жить.

И вот, на кладбище, к сыночку,
Весною снова мать пришла…
Там кем-то вырыты цветочки,-
Пустою клумбу вдруг нашла.

За сердце женщина схватилась
В слезах, дрожащею рукой,
И очень сильно удивилась,
Рыдая, подлости такой…

Кто скорби ей желал добавить,
Кощунством душу растоптать?
На клумбе - можно всё
            исправить,
Простить виновных, не роптать.

Вот только совесть почему-то
Для них самих – большой
            секрет!
Она не ищет там приюта,-
Где ничего святого нет….