У поэта быть не может

Один поэт, Сергей Каратов,
Больную тему зацепил.
Такие строчки он когда-то,
Отмерив полною лопатой,
От самой сути ухватил:

"Век мой зря, как видно, прОжит,
Что не сделай - всё не то...
У поэта быть не может
Персонального авто."

Ударил прямо в сердце, братцы,
Как третий ангел вострубил.
Что ж нам с мечтой теперь расстаться
О накоплении богатства?
Был прост, как правда - и убил.

Поэт, другой солдат искусства,
Служитель муз, слуга небес -
Он от Богов приемлет чувства,
Где нету лжи, где нет кощунства,
Где дух не умер, а воскрес.

Но если он идёт дорогой
Позолощённого тельца,
Стал подхалимом, недотрогой,
Не дал руки, подставил ногу,
То близок час его конца.

Поэт-придворный, жизнь народа
Он как склеротик позабыл.
Он променял души свободу
На вечно ясную погоду
И пламень сердца погасил.

Нет, хлеб насущный не отрава,
Живут не басней соловьи.
Но деньги - это лишь приправа
Для блюда, что добудет славу
В литературном бытии.

Ищи, мой друг, златую жилу.
Но никогда не забывай,
Что в жизни чин, дающий силу,
Легко становится могилой
Для муз поэта - так и знай.

Нет, сомнения не гложат.
Прав поэт, сказавший что
Жить искусством не поможет
Персональное авто.