Не могу не писать

Дух мой – поле у буерака,
Где шумящая рожь слышна,
И не петь для меня, не плакать –
Как посевам не дать зерна.

Плоть пшеничная прогорает,
Как невысказанная песнь,
И пою я о милом крае,
Обо всех, кто милы мне здесь.

И о том, что со всеми нами
Будет, светлой надежды для,
Сыплю отзвуки семенами
В души ближние, как в поля.

Не напрасны ни звук, ни нота,
Что засеял, как мог скорей,
Ведь их них прорастет хоть что-то,
Хоть осока, да хоть пырей.

Диким травам не нужно леек,
Да и я похвалы не жду,
Сорняки все равно милее,
Чем пустые земля и дух.

Даже глупость  чертополоха
Скрасит злобы пустынный пласт.
А когда не пою – мне плохо,
Словно ржи, что зерна не даст.

Не созреют хлеба под осень –
И без пользы потом умрут,
Только можно из тел колосьев
Плетку свить или хлесткий кнут.

И стегает по тонкой коже
Недосказанных звуков плеть,
Не унять ни тоски, ни дрожи,
Если спетого не допеть.

Потому и пою все время,
Кто услышит – не важно мне.
Если в землю попало семя,
Всё равно прорастет к весне.