Смерть

Коли смерть приходит, то внезапно,
и в ноздрях её клубится темнота.
Взгляд её пустой пленяет безвозвратно,
оттого больной и бредит до утра.

Запах не отсутствует, он потный,
жаркий дух больного малярией.
Может, отдаёт немного кровью,
 кожей, пылью, асфиксией.

Плащ её не чёрный и не новый:
весь в грязи, в земле и край кривой.
Черепа, косы - и не бывало.
Но усыпано всё жухлою травой...

В жизни смерти радости совсем уж мало,
И хотелось бы сорваться ей на вой.
Смерти лик измученный, усталый,
Ей бы в счастье - не явиться за тобой.


Рецензии