В Поэта никто б не стрелял
Без того раня честь хрупкую
Ее и так бы никто не узнал
А если заметил - То просто топтал
Ходя по ней сапогами как на прогулке
Беззаботно по-живому телу гуляя
От боли в строчки превращаются звуки
И словно ПИР во-время чумы - Все веселятся -
Поэт ползет раненый где-то у края
Глаз наличие - Это мучение
В дополнение - Чувств и ушей
Для кого-то это может везение
Но Поэт попросит: "Раз начал - То давай же, добей!"
Прося Ангела словно с небес
Чтоб явился к нему спаситель - Дантес
Пусть и мелочи позитивные копивши
Собирающий по-листочкам словно гербарий
Но дом никогда не бывает без крыши
Этого зла, которое никогда не ведет себя тише!
Смерть Поэта
© Copyright: Георгий Кислицин, 2019
Свидетельство о публикации №119012601871
Свидетельство о публикации №119012601871
Рецензии