К осени

В однообразии бессвязных дней
Толком и не пишется.
Душа на ветру колышется,
И память старая с ней.
Август подходит к концу,
Впереди распутица.
Лист поджелтевший крутится,
И пристаёт к лицу.
Нервы вообще ни к чёрту:
Мерзко гнусавят птицы.
Бездушие. Не вставать, не бриться...
Вот так бы лежал...мёртвый.
В то лето что, лучше было? -
Грозы, духота, измена.
Живой был...Какого хрена?...
Она ж тебя не любила:
Ушла, не закрыла дверь;
Записка с тремя "Не надо!" -
Последняя капля яда.
Не жизнь это... Та ещё херь.
... Какая по счёту попытка? -
Четвёртая, в эту осень.
И как только сердце выносит?...
Душа - без замка калитка.
Книги, стихи, кино -
Пустое..не отвлекает.
У многих такое бывает:
Как знать, что "вот ЭТО - ОНО!"?
И осень тут ни при чём:
Как можно с таким смириться?!...
Тебе же Она ещё снится -
От этого и горячё.
От этого и невмоготу:
Брешишь напропалую,
С пьяну других целуя...
Во тьме представляешь Ту.
...Больно... Но степен'иться надо;
Время прогонит осень.
И как только сердце выносит
Такого противного гада?
Всё, умерла. Её нет.
У тебя Её нет... Смирись.
Вставай, за стихи берись -
Пусть невпопад... Пусть бред.
Выворачивай душу, плачь:
Примит бумага, стерпит -
Правильный это трепет...
Пиши.. Выворачивай... Плачь.
Со временем многое впишется
В многообразие дней.
Ничего что грустишь о Ней...
Живи, и пусть сердце колышется.