***

Жизнь ткнется бывало, сопливой мордой...И мимо...
Редкая земля, благоволит к своим пророкам...
Редкая струна, как редкая душа, звучит...неуловимо...
Остальные порваны, или завяли...влекомые  пороком...

Иные, по природе своей, не прочны...
Нестойки, бренны, ломки до хрупа...
Прочие, ржавеют, гниют, чахоточно...
Обращаясь в подобие  трупа.

Становясь безликой, мутной, трухой...
Все реже...реже...реже... дышат...
А мы бездушно молимся! Постой!
Мы молимся...Да нас никто не слышит!


Рецензии