Не пережить Вам будущей весны...
Привычен мозг к работе, как процессор.
Ах, как же Ваши пальцы холодны!
Позвольте мне их отогреть, Профессор.
Я знаю - эту складку меж бровей
Вовек мне поцелуем не разгладить.
И мне любовью глупою своей
Ваш спор со Смертью не дано уладить.
Да мне ль не знать, как гложет Вас тоска?
Мне не подвластна боль, что правит Вами.
И к этой синей жилке у виска
Мне не дано притронуться губами.
И пусть моя любовь Вас не спасёт,
Но никогда я к Вам не охладею.
Пускай конец известен наперёд,
Позвольте, я хоть руки Вам согрею.
Позвольте...
© Copyright: Лана Рикман, 2019
Свидетельство о публикации №119012504225
Свидетельство о публикации №119012504225
Рецензии