Ночью проснулась на мокрой подушке
С тенью твоей побыла.
Знаешь, родной, мы с тобою на мушке
Смерти... Висят зеркала,
Не отражая живых и свободных,
Чутких, весёлых, родных.
Много ли нас, до того неугодных,
Что прерывается стих?..
Свидетельство о публикации №119012408914