Шла женщина по городу устало.
Мела метель, а женщина брела.
Хотелось лета, всё её достало
-Работа, быт, домашние дела.
Дом, полной чашей и, родные стены,
Годами создаваемый уют.
И муж. Он снова под шарфе, наверно.
Так день за днём, а годы всё идут.
Молчит душа, как будто бы застыла.
И ей, хоть грусть, хоть радость, всё равно.
Постыл ей муж, она ему постыла.
Постылыми они живут давно.
Привычно всё и перемен не зреет.
И жизнь течёт так много-много лет.
А в городе другом, мужчина греет
На сердце, её маленький портрет.
Он смотрит на неё так вожделенно.
И, встречи с ней, давно с надеждой ждёт.
Освободил бы он её из плена,
Да, вот беда! Привыкла, не идёт.
Жизнь по привычке. Может ли быть хуже?
Скучать и видеть серость, день за днём.
А сердце, как кусок застывшей лужи,
Не вспыхнет ярким пламенным огнём.
Жизнь по привычке
© Copyright: Михаил Дёмин -Стариков, 2019
Свидетельство о публикации №119012408735
Свидетельство о публикации №119012408735
Рецензии