Тысяча четыреста восемнадцать дней
Вечной болью живут во мне.
В меня, не видевшую войны,
От рожденья в нервы вплетены.
На поле брани полёгшие,
Расстрелянные во рвах,
Пленные, голодом мореные,
Замученные в концлагерях,
Сожжённые в печах крематориев
И превращённые в прах,
Я - думаю о вас и помню вас
И в буднях своих, и во снах.
Такая строка - не рифмуется…
Их кровь во мне - запеклась,
О близких погибших тоскую,
С ушедшими - чувствую связь.
По ним свою жизнь сверяю,
Они все - могли бы жить!
Им беды свои поверяю,
Они помогают - не ныть,
Всё вытерпеть, если трудно,
Превозмогая, быть.
Вставать - с надеждой на утро,
Без страха, по правде жить.
И пусть это нынче не модно,
С прямого пути - не сверну.
И хоть мне бывает тревожно,
Тянуть буду, сколько смогу.
1418 дней
© Copyright: Инна Фишбейн, 2019
Свидетельство о публикации №119012404817
Свидетельство о публикации №119012404817
Рецензии