Проходит осень
Проходит осень, листья опадают.
Грусть о былом пронзает тишину.
Как будто осень мой роман читает.
А я все в нем и выйти не могу...
И вот иду по улице знакомой,
Я с грустью затаённой на душе.
Чуть постою у старенького дома,
Давно в котором не живу уже.
Так получилось, что расстались,
Не дописав роман любви,
А ведь она ещё осталась
В безбрежной памяти судьбы.
Ах, как друг другу о любви шептали,
Мы в океане звёздной тишины.
И только об одном с тобой мечтали,
Как будем вместе мы, и я, и ты.
А вот здесь дарил тебе я песни.
И букет из синих васильков .
И захотелось вдруг, на этом месте,
Мне встретить свою первую любовь
Так получилось, что расстались,
Не дописав роман любви,
А ведь любовь ещё осталась
В безбрежной памяти судьбы.
© Copyright: Ирина Бутузова 2, 2019
Свидетельство о публикации №119012401604
Свидетельство о публикации №119012401604
Рецензии