Он приходит

Он приходит, сочась сквозь стёкла, его голос — то свист, то шёпот,
Не боится святой воды он, не боится моих решёток,
Воск свечной не пугает гостя: гость пугает хозяйку дома.
Ни молитва, ни плач, ни просьбы — ничего его прочь не гонит.
Он живёт под моей кроватью, так что страшно вдруг свесить руку.
Каждый раз я прошу исчезнуть, но всё так же хожу по кругу.
Нет оттенка, что описал бы дикий взгляд его глаз жестоких.
Он протягивает ладонь мне, и по телу проходят токи.
Заполняю тетрадь стихами, и рассказываю их гостю.
Он лишь смотрит и чуть смеётся, но не верит в него агностик.
Просто смотрит, как я мешаю все склонения и все лица,
Он так часто ко мне приходит, что пора бы ему вселиться.

***

Нет оттенка, что описал бы грустный взгляд его глаз красивых.
Если был бы, то я, наверно, нарекла его тёпло-синим.

***

Ты ко мне не приходишь больше — не вселишься, не уничтожишь.
Я тебе не сказала, демон, как зовут меня, ну и что же?
Чтобы душу забрать, как будто тебе нужно всего лишь имя...

Я её отдала сама бы...

Как найти тебя,
мой любимый?

© Авокушра, 2018