VII. Гавань

Колышутся на якорном причале
Фрегаты, обожжённые до жути.
Им поскромнее гавань подбирали,
Да так и не нашли в болотной мути.

В былые времена они ходили,
Ведомые могучими руками,
Но проржавев от плесени и пыли,
Срослись трусливо с дном и берегами.

А кормчие, что с честью курс держали,
Устав от произвола капитанов,
Решили приглядеть иные дали,
Где с дырками не водится карманов.

На бельевой верёвке с труселями
Болтаются бюстгальтеры, тельняшки.
Здесь музы нерестятся штабелями,
Покрылись рыхлым целлюлитом ляжки.

Краснеют от вина носы-морковки,
Свернулись уши в трубочки от мата.
Талантам нынче место на тусовках,
Где рожи, как совковые лопаты.

Сменился Божий дар на побрякушки,
Дрейфуют на мели бомжи-фрегаты.
Матросов вечерами ждут подружки.
Ведь корабли ваять дороговато.

Куда девались гарпуны да пушки?
Кто знал, что опаскудятся ребята?
По моде бриты гордые макушки.
А гений канул в вечность без возврата.