Четвёртый час утра,
Спит неспокойное вчера,
Уткнувшись носом в берега,
Что малое дитя
уставшее от бега.
Из под снега к нам, сюда,
В лощину синих мертвецов,
Бродячих музыкантов и чтецов,
В пижамах серых арестантов,
Словно Данко,
Горящими сердцами на руках
Путь освещают, а в глазах
Слеза напитанная болью
И с кровью вырванное слово,
Которым можно жечь
И выжигать дурное племя,
А можно семя прорастить,
Как быть...
Четвёртый час утра,
Ещё рассвет не занимался,
А ты, уже, как будто сдался,
Закрыл глаза,
И гонишь мысли от себя.
Гонишь
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2019
Свидетельство о публикации №119012306341
Свидетельство о публикации №119012306341
Рецензии