Утро мёртвое, утро раннее.
Ты спишь ещё в моих руках.
Забыто стало что-то давнее,
За скорое рождался страх.
И осень поздняя и грязная,
И души чем-то схожи с ней.
Но мы с тобою слишком разные,
Вот и влюбилися сильней.
В свинцовом небе растворяется
Всё, что играясь, обожгло.
Так спи ещё, моя красавица,
Пока совсем не рассвело.
Я над твоим родным дыханием
Постерегу чуть-чуть покой.
Пускай забудется всё давнее,
Названное сейчас игрой.
Я посижу с пером, с бумагою
И в осень строки разолью
О том, что сказка стала сагою,
О том, что я тебя люблю!
Утро раннее...
© Copyright: Дмитрий Юрьевич Цыбулин, 2019
Свидетельство о публикации №119012304953
Свидетельство о публикации №119012304953
Рецензии