пусть мысль в тебе кипит, поэт...

Не бойся прыгнуть с высоты
Дэмиэн Винс


Че почем, amigos-hermanas, друзья-сестры? А ну давайте, признавайтесь, с кем проводите эту ночь? Какую цифру показывает счетчик вдохновения? Муза несется вперед за рулем спорткара или почивает в гамаке на райском побережье?

Искренне надеюсь, что вдохновение не дает вам спать, как и мне. К одним судьба стучится в дверь, к другим феи в окно влетают, а к кому-то вдохновение заваливает без стука, дергает за рукав и тянет на улицу тусоваться. И пока ты ловишь себя на мысли: «Блин, и как закончится этот вечер?», то сам не замечаешь, как твоя жизнь поворачивается на 180 градусов.

Такая ночь могла уже быть, она существует сейчас, она бы наступила и в будущем: луна в небе, пыль на дороге, неожиданный порыв ветра, уносящий твою последнюю скомканную купюру… Какая-то птица ржет над головой, а на ступеньках заброшки бездомные развели костер и зовут тебя погреться. Ничего особенного – и об этом ни-о-чем хочется рассказать.

Вот так вдохновение находит тебя. А еще тебя нежданно-негаданно находят любимые поэты.

Бывает, накатывает странное чувство: тебе остро хочется чего-то, чего – сам догадаться не можешь, но твое подсознание уже в курсе, оно дразнит тебя изнутри, бомбит бесконечными отгадайками. И ты, привыкший ответы на все вопросы находить в музыке, тянешься вдруг к песне, которую полжизни не слышал.

Вот так еду себе в метро, вокруг меня стоят люди и снуют пейзажи, а я растворяюсь в музыке, действительно теряю в ней себя – но себя же и нахожу, только уже другого. И вдруг осознаю, что дело не только в музыке – ведь с ней в мои уши нагло и упорно ввинчивается Поэзия. И вспоминаю каким-то рудиментарным отделом памяти, что я тоже вроде как был поэтом.

Хватаю рюкзак, начинаю в нем шариться, нахожу задрыпанную тетрадь и огрызок карандаша.

Ну совсем уже забытое ощущение – писать карандашом по бумаге!!! Лихорадочно царапаю по листам, чтобы успеть записать все, что возникает в голове, а то мозг того и гляди закипит, и череп взорвется, как у обреченного жителя Помпей, застигнутого лавовой волной.

За 40 минут поездки исписал листов 7…

И я понимаю: это же не просто текст – подтереться и выбросить; на деле это - ништяковая вещь, реально, очень хорошая. Черт, да это же песня! Ну и че с ней делать? Порадоваться и убрать в долгий ящик? Отдать какому-то левому челу, чтобы исполнил? Бросить гулять по Сети? Черта с два! Она МОЯ. Значит, я сам должен буду представить ее.

Целый год я ничего не сочинял и уже привык к этому, думал, никогда не вернусь к стихосложению… а не тут-то было. Ведь поэзия – это то, что я умею лучше всего. А за каждым моим стихом стоит будущая песня. Родится ли она под жесткий гитарный рифф? Нет, не то. Слишком длинный текст. Слишком много игры слов. Неограниченный поток слэнга и ненормативная лексика – мой эксперимент «я не буду больше материться» продлился ровно шесть дней и провалился с таким треском, с каким в судный день над нашими головами расколется небосвод. А еще меня хлебом не корми – дай поэкспериментировать с рифмами и вывернуть литературный язык лентой Мебиуса. Я люблю злиться в стихах; я патологически не могу написать ничего, если чувствую себя спокойно и блаженно. Мне не хватало не просто вспышки молнии за горой – мне нужны торнадо, шокер, гнев и злость, запредельные эмоции, бомба, коктейль Молотова, брошенный с крыши многоэтажки.

Моя давняя мечта «буду рок-звездой!» медленно, но верно утекает сквозь пальцы, освобождая место для чего-то более реального, агрессивного, близкого.

Я даже думаю рифмами теперь. Ловлю себя на том, что в самом обычном разговоре могу ни с того ни с сего начать рифмовать. Это так весело, и остановиться просто невозможно. Черт, я же раньше никогда не был силен в импровизации.

Ночь продолжается, только меняется свет. Отголоски металла звякают за горами. Молнии вспыхивают и гаснут, а ветер носится между домами, потерянный и тоскующий, как нарик на измене.

Насчет нариков: я теперь чист, как линза Хаббловского телескопа. Мне безумно повезло. Я попал в субкультуру, в которой травить себя никотинами-алкоголями-излишками всякими нехорошими уже просто стало немодно. Я не припомню никакого другого клуба, где слова «Музыка – мой наркотик» так четко интегрировались в жизнь подавляющего большинства фанатов.

Меня вытащили из трясины буквально за патлы. В общем, патлы свою функцию выполнили. Отложив машинку для стрижки в сторону, я вернулся к зеркалу и увидел, что мне снова 15! И я только что добавил себе еще 15 лет жизни!! С ощущением, что пинками выгоняю из дома злых духов, я сгрузил пустые бутылки в пакет и вышел на улицу.

Нет ничего лучше, чем встретить свой первый за долгое-предолгое время трезвый рассвет. Я шел по пустынному городу, а вокруг меня были стены, стены… Такие серые, и желтые, и белые, и красные. А на стенах тех – ничего… Хммм, а есть же такой вид искусства, которым я еще в школе хотел заняться!

Черт, вот же жизнь пошла – идеи находят меня буквально на каждом шагу, только успевай хватать их!

И я пошел по улице дальше, совсем растворяясь в музыке.

Потому что музыка – это единственная стихия, в которой можно раствориться, потому что творчество – это единственное пространство, в котором можно потерять себя. С тем, чтобы позже обрести больше, много больше.

Не бойтесь отдаваться порывам: это так же волнующе, как войти в штормовое море. Не бойтесь перемен. Не бойтесь отстаивать свою позицию. Не бойтесь заявлять о себе и отвоевывать свое эго у себя же самого. Если умеете делать что-то хорошо – делайте. Будьте благодарны своим вдохновителям – ангелам, чертям, тем, кто вас любит, тем, кто никогда о вас не слышал, тем, кто был с вами раньше и вернулся, тем, кто вас бесит, тем, кому бы вы врезали и от кого выгребли бы сами. Не бойтесь тянуться к людям опасным и непредсказуемым, в чьих душах подозреваете двойное и даже тройное дно – если тянетесь, значит, это ваши люди, и вы испытываете те эмоции, которых заслуживаете.

Рискуйте, деритесь, кричите! Смотрите на солнце так, чтобы оно первым зажмурилось, не выдержав вашего взгляда.

И тогда, прыгнув с высоты – вы взлетите.



https://www.youtube.com/watch?v=j5-yKhDd64s



       Эллен Бали


вы сделали моё утро,Демиэн Винс
смотрю на солнце и оно жмурится
"Не может быть!!!",- кричит мне улица
а я рискнула,из глаз лучи
взмолилось солнце; "Мочи, скорей меня, мочи"
и слезы брызнули из глаз
я солнце успокоила и сделала атас
о,эти трезвые рассветы
из розовых шелков и белых роз
умнеют с возрастом поэты
коктейли пьют из чистых рос
и стены раздвигаются невольно
душа летает птицей вольной
а в голове танцуют рифмы
им не страшны земные рифы
блаженство и покой в отстой
ты не Шекспир,нет, ты другой
ты любишь шокер и торнадо
и гнев тебе к лицу и лава
сон наяву ведь это же отрава
признанья хочется  и славы
пусть мысль в тебе кипит, поэт
альтернативы просто нет
и музыка звучит Шопена
а хочешь Грига, мелодий Вены
как быстро кровь бежит по венам
рискуй,дерись,кричи и пой
и прыгай с высоты, взлетев над
убегающей волной...

23.01.2019 11:31