Когда вырастаешь, боль вырастает с тобой

Когда вырастаешь, боль вырастает с тобой,
неважно, как ты пытаешься спрятаться. Боль –
шкатулка с замочком без кода и без ключа.
Там плесень сосуда, в котором варился чай,
записки, которыми заедал печаль.
И всё, что ты помнишь – плоть солнечного луча,
пылинок танцующих золото и печать,
как ветер сирень у окна целовал, качал,
и мостик истлевший, в то время – лишь твой причал.
Не помнишь, как крик в тишине чей-то рвал, кричал,
но все отвернулись, шепнули: не отвечай.
И ты, как струна, что поёт, надрываясь, ночам,
как бьющаяся в панике на ветру, свеча,
поддался, смотрел, понимал… молчал.
И вопль, что в тебе зарождался, в груди рыча,
давил, чтобы выжить, не пасть под удар меча,
что просто разрезал бы душу твою сгоряча.
Забыты в шкатулке: одежда не по плечам,
тропинки, что в сумраке находил ты сам,
разбитые окна, сгоревший в кострище хлам,
любимые книги, игрушки, собачий лай,
бездонные дыры в асфальте, людей тела,
в снегу, по земле и траве чья-то кровь текла,
свой смех заодно – из страха, а не со зла,
ведь так тяжело быть против, когда все – «за»…
Шкатулку открыв, ты, как бусины, нанизал
всё то, что ты прятал, всё то, что ты потерял.

Неважно, как ты пытаешься спрятаться, боль –
когда вырастаешь, растёт, оставаясь с тобой.