Татьянин день - это день Т. Глушковой

Татьянин день – откуда появился этот праздник, вероятно, озвучат другие, а я хочу начать своё выступление со стихов А. Борто «наша Таня громко плачет». Оставим продолжение стиха нашим деткам. Сейчас невозможно не горевать, не кричать о разрушении России.
Все мы помним пушкинскую Татьяну русскою душою. Раньше этим именем принято было называть простолюдинок, вспомним «Муму»  Тургенева. И именно Пушкин возвеличил это имя. Дочь Николая 2 – Татьяна великомученица. Среди множества необыкновенных Татьян – Тарасова, Лиознова, Шмыга, Яковлева любимица Маяковского. Это о ней он написал: ты одна мне ростом вровень. Но сегодня я хочу рассказать о неотделимой от пушкинской Татьяны, Татьяны с русскою душою  другой замечательной  Татьяне Глушковой (новомучинице 93 года). Январский Татьянин день – это её день.
Она поэт последних сроков Родины (1938 – 2001), достойный продолжатель Ахматовой и др. Реквием Ахматовой литературоведы ставят рядом с последней книгой Т. Глушковой «Всю смерть поправ». Она оформила целую книгу о грозовом событии 93 года. Писала до самосожжения. Величие её стиха держится на живой крови. ОНА ВСТАЛА ПОСРЕДИ РОССИИ ПРОТИВ ВСЕХ ВРАГОВ. А теперь её стихи.
Лежит страна Разлука в гремучем далеке
Сидит в окне старуха с веретеном в руке
И молчаливо люди читают между строк:
Под западом не будет пылающий восток,
Под западом не будет здесь даже воробья!
Лежу себе в простуде под ворохом тряпья.
И обо мне ни слуха, ни всплеска по реке –
Страна моя Разруха в плакучем далеке.

 Как тут не вспомнить (наша Таня громко плачет), расскажу ещё стихотворение
Когда не стало Родины моей,
я ничего об этом не слыхала:
так, Богом береженая, хворала! -
чтоб не было мне горше и больней...
 Когда не стало Родины моей,
я там была, где ни крупицы света:
заслонена, отторгнута, отпета -
иль сожжена до пепельных углей.
Когда не стало Родины моей,
в ворота ада я тогда стучала:
возьми меня!.. А только бы восстала
страна моя из немощи своей.
Когда не стало Родины моей,
воспряла Смерть во всем подлунном мире,
рукой костлявой на железной лире
бряцая песнь раздора и цепей.

Когда не стало Родины моей,
Тот, кто явился к нам из Назарета,
осиротел не менее поэта
последних сроков Родины моей.