В нашу тихую гавань не заходят погреться...

В нашу тихую гавань не заходят погреться:
Здесь асфальт – словно саван, здесь погибшее сердце,
Как «Летучий голландец», ужасает туристов,
И в везикулу ранец превращает бариста.

В нашу голую пустынь не идут заселяться:
Здесь безумные чувства – их безумно боятся.
Это – дом сумасшедших, даже стены в кирпичик,
И у семо забредших входит мука в привычку.

В наше чистое поле не стремятся на вспашку:
Здесь за капельку воли снимешь с кожей рубашку.
Жадный ветер гуляет, но свобода – элита,
Видишь, небо пылает сказкой старого Крита?

В нашу кузницу смерти не спешат за удачей:
Здесь голодные черти, здесь не ясно, как дальше,
Здесь разрушены звёзды, и отравлено море,
Здесь желанья помоста  – возбудители кори.

В наш оставленный город не зовут на работу:
Здесь немыслимый холод простужает до рвоты,
Здесь осадочный стронций – саранчиная стая –
Здесь застывшее солнце постамент украшает.

В наше кладбище крыльев не летят парашюты:
Здесь тупое бессилье задыхается в путах,
И от жалкого воя не уткнёшься в беруши –
Только встреча с любовью эту участь разрушит.