John Keats. Ода к Осени

Сезон вина и спелых фруктов
В обнимку с солнцем и дождём,
Шептался с ними этим утром—
Теперь в саду мы чуда ждём.
Созрели гроздья винограда;
Вот-вот из яблок брызнет сок;
Вареньем пахнет; дети рады;
Орехи запасаем впрок;

Пчела танцует в улье полном,
Ей кажется весь мир наполнен
Теплом и мёдом. Не спугни

Беспечности тех теплых дней,
Когда зерном полны амбары,
Повесой ветер из щелей—
Он осени приятель старый.
Она уснула средь жнивья,
Среди травы и красных маков,
Её винить никак нельзя,
Что кружит голову тот запах.

В ней яблок сладкое вино
По каплям, с песней заодно
Течёт в ведро неторопливо—

Звучит осенняя соната.
Оттенков розовых полны,
Стоят стога в лучах заката,
Как великаны валуны.
А комары жужжат настырно,
Их тучи  в камышах речных.
Погаснет скоро вечер мирный,
Пасутся овцы; ветер стих;

Кузнечиков весёлый стрекот;
И стаи ласточек, и шёпот,
Что улетают до весны....

Оригинал
Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
 And fill all fruit with ripeness to the core;
 To swell the gourd, and plump the hazel shells
 With a sweet kernel; to set budding more,

And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For summer has o’er-brimm’d their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
  Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
  Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap’d furrow sound asleep,
Drowsed with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep

Steady thy laden head across a brook;
Or by a cider-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings, hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,--
While barred clouds bloom the soft-dying day,
 And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;

Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The redbreast whistles from a garden-croft,
And gathering swallows twitter in the skies