Сжимая кулаки до боли
Он просто спал и бредил в тишине...
Когда и как Он побывал в неволе?
Когда Он жил в бессмертие во-сне?...
Он просыпался, ел и пил, что нужно,
А нужно, что не вредно так ему...
Глотая с болью, не физической, натужно,
Он злился, что не нужен никому...
А сладки ль растоможенные нервы?
А слаще кровь, кипящая на вкус?
Не знают современнейшие стервы,
А если знают, то я, право...удивлюсь...
Он просто жил, придумывая сказку...
А сказки, так и не было и нет...
И верил тем, познавши от них ласку,
И думал, что от жизни Он пригрет...
Какой же сон назвал теперь Он жизнью?
Какую жизнь назвал Он просто сном?
Он не поведал, ни намеком и ни кистью,
Но просто жизнь называл Он-волшебством.
Он просто жил
© Copyright: Стефан Сопилиди, 2019
Свидетельство о публикации №119012210059
Свидетельство о публикации №119012210059
Рецензии