Поэтов убивают в спину,
Из-за угла, гнобя молвой,
Поэту, гражданину мира,
Не дан покой.
О, сколько их, великих, вечных,
Мы растеряли на пути,
И почему же так беспечно
Мы топчем зелени ростки.
От правды щурясь, как от солнца,
Озлобившись, но пряча страх,
Собаки затравили волка,
За то, что он нежней собак.
За то, что он, пусть в чаще где-то,
Поёт, пусть даже это вой,
Но он имеет глас поэта,
Ему не дан другой...
глас поэта
© Copyright: Денис Вилейчик, 2019
Свидетельство о публикации №119012109675
Свидетельство о публикации №119012109675
Рецензии