Падает вилка,
Падает прямо
На кафельный, мать его, пол.
Зубцы глядят в потолок.
От чувств пылких,
Хранимых когда-то рьяно —
Зияет, пульсирует рана,
Ломаются ногти об стол.
Пузыри;тся в груди кипяток.
Пьётся бутылка,
Вставать завтра рано.
Боже, как же ты зол.
Добиваю последний глоток.
Боль от затылка
Вальсирует рвано,
Волнами хлещет, словно из крана.
Разум давно куда-то ушёл.
Мысли хрустят, стертые в порошок,
Сыпятся как опилки.
Пощёчин алеют румяна,
Прячутся руки в карманы,
Отмахиваюсь от вопросов, мол
Мне уже ок.
Помочь всё равно никто бы не смог.
Никто бы не смог,
Никто бы не смог,
И ты мне больше не бог.
До хрипоты печальный итог.
Вилка
© Copyright: Акино Сатоми, 2019
Свидетельство о публикации №119012108198
Свидетельство о публикации №119012108198
Рецензии