Все это шлют небеса

Поэт с узколобой твердой позицией,
Не настоящий поэт –
Он дружен и с властью, и даже с полицией,
Но стих его похож на памфлет.

Немерены пафос его и амбиции,
Но вот в чем беда –
Лишен его стих чистоты и невинности,
Искры, света, добра.

Он пишет в угоду начальству, чиновникам,
И очень уж скуден сюжет,
Но быть лизоблюдом и чьим-то угодником
Позволить не может поэт!

Ведь чтобы увидеть сермяжную истину,
Поэту нужны глаза,
Незамутненные блеском призрачным
Монет, медалей, наград.

И в обывательском понимании
Поэт совсем не герой.
Он попросту слывет неудачником
Чудаковатым порой.

Но Бог его держит с любовью за пазухой,
В самом сердце своем,
В то время как разных бумагомарателей
Под пристальным колпаком.

Поэт воспевает вечные истины –
Любовь и солнечный свет –
И жизнь без поэзии просто немыслима,
Замены ей нет.

Но как многогранны и проникновенны
Простые слова,
Сплетенные в рифму, в хорошую песню –
Ведь все это шлют небеса!!!