Последние дни я пил
Последнюю жизнь сколол
И этот безумный мир
Стягивает небосвод
Осень - такая падаль
Бьёт из-под Тишка
Вздёрнут последний поэт
На своих же кишках
Дождь разрезает асфальт
Небо дырявит рассвет
Выстрели б**ть в меня!!!
Или же дай ответ
Сколько же бед
Ещё
Будет резать душу?
Сколько раз ещё скажешь
Что я больше не нужен?
Ты не умела жить
И нацепив пальто
Выстрелила в меня!
Любовь далеко не то...
Крысы в серых погонах
Вынесли дверь плечом,
А солнце летом взыгрАет
Большим кровавым мячом
Но все это будет летом
И это сейчас не всерьез
Задумываться поэту
О цвете твоих волос
О цвете твои бездонных
Так и манящих глаз
Каждая встреча с тобой
Будто бы в первый раз
Будто бы колющий шарф
Будто бы иглы под ногти
Я ненавижу поэзию
За то, что навечно проклят
17.09.18
последние дни... 17. 09. 18
© Copyright: Илья Куфовский, 2019
Свидетельство о публикации №119012103715
Свидетельство о публикации №119012103715
Рецензии