Я больше не хочу писать стихи...

Я больше не хочу писать стихи...
Но каждый раз намечу только строчку,
Меня уже ласкают многоточья
И будующей рифмы голоски.

Вот. Образы уже недалеки...

А я не буду утруждать себя.
Но по итогу - эдакий гипноз.
Так значит это времени вопрос.
Выходит, я случайно солгала.

Хоть первую строку стереть могла..

И как же часто это происходит..
Такие аномалии со мной?
Когда так резко становлюсь другой.
Но главное, такое ли проходит?

Что ветры хаоса по нейронам бродят?

Я усложняю скуку простоты
И упрощаю глупости ума.
Мне хочется чтоб сразу до конца
В одно мгновенье все это свести.

Простор богатства в этом обрести.

Не вяжется уют с адреналином.
И хочется делить себя на два.
На то, что ночью -  страстные слова,
А что по дням - пир, сон перед камином.

Я все острее чую себя миром.

Я не смогу ни с кем делить тотальность,
Которую в других спешу вдохнуть.
Мою ли, их? Не важно. Дальше в путь -
Смывать границы, обнажая реальность.

И верный спутник лишь один - фатальность.