Я, как раненый пилигрим,
Затерялась в чужой стране…
Здесь пустыни вместо равнин,
Что когда-то были в траве…
Здесь уроды – вместо богов…
Здесь враги – получше друзей,
Здесь ударить каждый готов
Старика и, даже, детей!..
Я ушла бы – но раны болят…
Я боролась бы – сил, увы, нет...
Потому – опускаю свой взгляд,
Но под тогой сжимаю стилет…
* * *
Авторская страница на «Проза.ру» — https://www.proza.ru/avtor/vbrtybyf
Пилигрим
© Copyright: Пушкина Галина, 2019
Свидетельство о публикации №119012101175
Свидетельство о публикации №119012101175
Рецензии