Слова... слова - очёс с загривка жизни...
Подшёрсток чувств свалялся в колтуны.
Приблудным псом слоняюсь по отчизне.
Январь... метёт... на сердце колотун.
Оно то вскачь, то обмирает зябко,
Диктуя строкам рваный ритм трусцой.
Устал рычать дворовый забияка,
Не претендуя в стае слыть отцом.
Мои щенята выросли и с лаем
Щетинят шерсть на тень через плетень
В Чите и Вологде, и даже на Алтае…
Им, беспородным, логика плетей,
Команды "Фас!" - как шелудивым будка,
Как в глотку кость, как вдоль забора цепь.
Не надо жалости! Всех зори позабудут...
А был ли Мальчик?.. Пресловута цель
У каждой жизни... - между пауз сердца
Она испариной легла и мне на лоб.
Гоните вон! Не надо хлопать дверцей!
Привычка жить - не больше, чем апломб...
Гоните вон!
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2019
Свидетельство о публикации №119012008618
Свидетельство о публикации №119012008618
Рецензии
