АД, черт бы его побрал

Посвящала тебе я десятки снов
И мыслей недели, а может, месяцы.
Но ни строчки, ни буквы своих стихов.
Каждый стих как подъем по огромной лестнице.
«Запретный плод сладок» – старая истина
В голове так и крутится, бьется и скачет.
Завидую тому мудрецу искренне:
Раз знает, что сладок, попробовал значит.
А я лишь во сне, да и то едва ли.
Морфей, тебе жаль одного поцелуя?
Наяву? Да что вы! Нельзя, чтоб знали,
Живу, лишь в мыслях себя балуя.
А что он? Кто он? Того не стоит…
Сама не вижу причин влюбляться.
Стоит из себя Аполлона строит,
Пытаясь мне дерзким казаться.
А сам дико худ, некрасив, высок
– Неловко, правда, смотреть снизу вверх.
И кровь всё стучит и стучит в висок,
Тревожит изношенный нерв.
И тонкие губы, каких не люблю,
И кожа иссиня-бледна, как лед.
И в мыслях твержу, что сама уйду,
И жду, что всё-таки он уйдет.
Откуда взялась эта страсть? Увы…
Вопрос, на который ответа нет.
И я уж его ненавижу почти,
Не чувство, а пьяный бред.
Ничего, пройдет, всё проходит в срок.
И меня одолеет сомнений червь.
Только, сердце, молчи, кровь, не бей в висок,
Не тревожь оголенный нерв.

1 марта 2018 г.