Прочерк

В вонючем подъезде я рухну без сил,
А мысли протянут ещё четверть века.
Во всём этом мире не хватит чернил,
Чтоб заново переписать человека.

Не хватит бумаги и бешеных слов,
Для глав с описанием вредных привычек.
Мой внутренний мир - просто стрелки часов,
И рифмы, пожалуй, не почерк, а ВЫчерк.

Но здесь не об этом. Я думаю так:
Мы те, что нигде не поставили прочерк.
Поэтому выживет только дурак,
В нём нет засоряющих голову строчек,

Замыленных песен, глобальных речей,
Цитаток и мыслей Омара Хайама.
Ямбись всё анапестом через хорей,
И люди, и смысл, и оконная рама.

Нас тянет на дно, как невидимый хвост,
Бардак в голове. Словно клейкая лента.
Мы сами хороним свой умственный рост.
Мы - авторы мыслей, навязанных кем-то.

Мы авторы всех гениальных идей,
Написанных в стол. Мы не делимся светом.
Во всем этом мире не хватит людей,
Чтоб просто согреться. Но здесь не об этом.

Возможно, всё будет потом. А пока
Еще одна клякса в тетради ОБОЖЕств.
В вонючих подъездах таких дофига
Пацанских Хайамов и прочих художеств.

Поэты - Алисы в стране чудаков
Чуднее чудных выбиваются в Дамки.
Я видела это под кипой листов
Писак, распиаренных в строгие рамки.

Омара в подъезде заменит Толстой.
Мир непостоянен. А пламенный очерк
Ты можешь творить хоть на стол, хоть под стол.
Итогом всегда будут вычерк и прочерк.