Письмо

Писал письмо. "Сокровище моё"...
И в сотый раз он рвал его и комкал
Сказав тогда, бумага стерпит всё,
А вот в душе, теперь одни обломки.

Не подобрать красивых, ярких слов,
Чтоб выразить запрятанные чувства.
И погружаться в грёзы сладких снов...
В душе огонь, на сердце боль и пусто!

То тлеет он, то пламя до небес,
К тебе так рвётся из души наружу.
Как будто умер, а потом воскрес,
И главный смысл у жизни обнаружил.

Борьба идёт внутри добра, со злом,
Бес подбивает, что любовь есть слабость,
Болезнь свою переживать молчком,
Себя люби! Забудь - такая малость...

Что делать, ведь огонь не усмирить,
И есть ли шанс сейчас тебя увидеть,
Любовь моя скажи, как дальше жить?
Себя за слабость духа ненавидеть...

А сколько раз к тебе бежал во сне,
А наяву, лишь ветер был приятель...
Мы встретимся с тобою по весне,
Мешает столько разных обстоятельств.

Сейчас тебе, хоть строчку напишу,
Но чувства не ложатся на бумагу.
"Люблю, надеюсь, верю!" - подпишу...
И снова рвёт, такая передряга.

"Печаль моя, я здесь схожу с ума,
Но ты об этом только не узнаешь.
А на дворе: темно, метёт - зима"...
Рвёт на кусочки и в окно бросает.

Пусть улетают сами по себе,
Как белые пушистые снежинки...
И упадут они в ладонь к тебе,
Растают, как души его слезинки.

19.01.2019 г.                АС