На этих страницах любовь не жила,
По ним не порхали мечты.
То чистая просто тетрадка была,
Белые в клетку листы.
Но мысль мелькнула, черкнули слова
Листочка невинную гладь,
И хрустнул хребет, и болит голова
О том, как бумагу марать.
В России у нас каждый третий поэт,
А каждый второй - дурак,
Первый же - вор- никому не секрет,
Веками сложилось так.
Я между поэтом и дураком-
Этакий маргинал,
Я между плахой и топором
Душу свою загнал.
На этих страницах любовь не жила
© Copyright: Валерий Туреков, 2019
Свидетельство о публикации №119012001272
Свидетельство о публикации №119012001272
Рецензии