Честно

А я завидую всем – стоящим, сидящим,
Ветвям не сломанным, домам не разрушенным.
А у нас – даже понятие «ящик»
Имеет связь с «убитыми душами».
А еще --  с мешками, в которых части.
Не зап- -- но тело когда разбросано.
А еще – забытое слово «счастье»,
Как слово «мир» -- сто лет  недопрошенное.
Завидую даже бродячим лишностям:
Хозяин может найтись хороший.
На целых улицах – сытым птичкам:
Всегда есть кому им зернышек бросить.
И фотокарткам, со стен не сорванным,
Волной ударной о пол не выбитым,
Грибам и ягодам, в лесочке собранным –
С деревьями целыми, от мин не выгоревшем.
А у нас – безлюдье, а у нас – пусто.
И сытых на улицах  не обнаружено.
И выжить – это такое искусство,
Уже уставшее и почти ненужное.
Ну, это так. И самой уже тошно –
Писать про кур, что в супе, судьбе.
Край убивают. Но сколько же можно?
Хотела – о всех. Но опять – о себе.
А мне говорят: спасибо за честность!
Как будто я правду писать -- должна.
Ну что за странности! Да нет здесь чести!
Ни Бога, ни черта – одна война!
Эй вы, военных советников стража!
Ну что вам отдать? Ну как у вас выпросить?
Закончите бойню! И – честно, даже
Писать перестану. И ноутбук выброшу!