Из неродившегося

Вот жизнь - и надо её жить,
Кто как, но прочь стремительно уходит,
Мгновение, и быть или не быть,
Уже ответ к вопросу не снисходит.

Мне жаль, что нерождённые стихи,
Старательно стирает доктор время,
Его неумолимые шаги,
Твой гладкий лоб морщинами заменят.

И лучше быть наивным и смешным,
Чем умником - цинично агрессивным.
Тогда есть шанс - останешься живым,
Для будущего мира Палестины

И дым отечества, как яблонь дым,
По прежнему нам сладок и приятен.
Для тех, кто здесь рождён - к мирам иным
Прижиться - метод маловероятен.

В обычном ритме, словно в менуэте,
Судьба завяжет строки рифма в рифму.
Но где найдётся место на планете,
Для тех, кто не успел за счастьем к лифту?

Для тех, кто каждый день на этой сцене,
Играет жизнь свою без репетиций.
Для тех - кто верно служит только лени,
А из еды - желает только пиццу.

Кого и как судить - не нам решать,
Не нам и подводить свои итоги.
Старик заставил нас вовсю копать,
Просыпав свою мудрость на дороги.

Мне кажется, я понял что почем,
Весь мир становится разумно внятен.
Но счастлив тот - кто место выбрал в нём,
И чтобы выбор сердцу был отраден.