Виса о будущем сыне

В пучину свергаются мерные грозные скалы,
Не моря то гнев, но могучие кличи исландцев.
На поле зелёном, но вовсе не в каменном круге,
Вы примете бой, прядью висы взлетая привычно.
Здесь воздух так южен, пусть он на столетья запомнит
Вкус крови, отторгнутой тут от могучих исландцев.
Мой сын вас не видит, но слышит стохрабрых варягов,
В льняные власа и в печальную гордость одетых.
Он станет таким же, из мрачного мыса секирой
Душа его вырвана будет под лунные песни июля.
Гранитные скалы лицу его горькую славу воздыбят,
И сердце его возгорится от жарких вулканов,
И ноги его быстрее пусть будут копыт кобылицы,
И ветер морозный да вылудит глотку потомка,
Он будет достоин креста твоего, хмурый остров,
Он морем солёным напьётся, умоется в гейзере серном,
Он ясенем гордым восстанет за вашим порогом,
Врагов он повергнет в смятение криком дружинным,
Родной великанам и троллям подгорным известный,
Он рыбу изловит всю, шкурного зверя добудет,
В миг страшный, когда буйны головы сложат исландцы,
Он глаз не опустит, главой не поникнет скорбящей,
И этим отца превзойдёт не сдержавшего слёзы