Стоицизм

В чёрном стоическом небе кровавые светы.
Красное пламя, солдатские медные лица…
Через столетья, быть может, хмельному поэту
это приснится.

Молча солдаты скрестили могучие руки,
Мускулы напряжены, только лица спокойны.
В южной пустыне звучат заунывные звуки –
песни про войны.

Воин-философ лежит на камнях, улыбаясь.
Лавры Нерона кровавят виски всей державе.
Так говорю, осторожной рукой прикасаясь
к крови и славе.

Нам наши внуки завидовать будут, конечно.
В этой сирийской глуши мы для этого бьёмся…
Пусть эта глупая драчка продлится навечно –
мы не сдаёмся.

Землю удобрят солдаты, одобрят поэты.
Разум богат, только сердце так немощно нище…
Как хорошо умирается после победы,
на пепелище.

Если уйти – то без слов, без истерик, без жестов,
Просто и скупо, с язвительной римской усмешкой…
В нашей державе для общих могил много места.
Воин, не мешкай!

Всё относительно – подвиг, и смерть, и отвага.
Зря лишь я жизнь сочиняю в эпическом роде…
Знаешь, а я не готов для последнего шага,
я не свободен.

Чувствую – Некто грядёт, что-то в мире свершится…
Но и тогда нам даруются новые войны.
Звёзды надменны. Костры озаряют нам лица.
Небо спокойно.

Перебирая холодные звёзды, как чётки,
Старый астролог бормочет и шепчет проклятья –
Труп мудреца в римских термах давно перечёркнут
Тенью распятья.