На брудершафт за разоренный дом,
Я б выпила, как пьют за придурь люди,
Я не поэт, а только палиндром,
Я — отраженье строк чужих и судеб.
Я — сплав, я подражанье серебру,
Я мельхиор, тускнеющий от скуки,
Я тот сервиз, что не несут к столу,
И не берут без надобности в руки.
Я — гильза от патрона, я чека,
Я следствие невидимого боя,
Когда рука, не встретившись с рукою,
В тылу кармана достигает дна.
Не громкий вздох эпохи, а сквозняк,
Принесший только эха отголосок,
Не постмодерн, не новшество, а так —
С корвета машущая вам идея весел.
Я не поэт, а только палиндром,
Я — отраженье строк чужих и судеб.
С Ахматовой за разоренный дом,
Я б выпила, как пьют за придурь люди.
Я не поэт, а только палиндром
© Copyright: Анастасия Прищепа, 2019
Свидетельство о публикации №119011907092
Свидетельство о публикации №119011907092
Рецензии